Line Hogsark
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Avant le pavé.

Paris, le 12 juin 2015

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Pour une fois, je ne vous écris pas depuis mon lit au réveil, non, je suis sur mon bureau. Si. J’vous jure. Je ne suis pas non plus en pyjama et je ne mange pas de guacamole, mes cheveux sont propres, je porte une robe à pois, je suis déjà maquillée et j’ai presque mes sandales aux pieds, bref, je suis l’allégorie même de l’élégance et de la distinction (toutes proportions gardées, je suis quand même la fille qui se fait des apéros mexicains au lit, retire ses chaussures au cinéma et danse parfois, pour ne pas dire maintenant, sur les chansons d’une playlist Spotify soigneusement intitulée Too ashamed to publish, playlist sur laquelle on peut par exemple trouver La Tortura, chanson que je ne suis absolument pas du tout en train d’écouter là maintenant tout de suite). Et il n’est pourtant que neuf heures du matin. Miracle. Prodige. Sainteté. En même temps, aujourd’hui, ma journée, c’est le Marathon du Médoc, un périple m’attend et si j’arrive à être à la maison assez tôt pour de surcroît préparer le dîner de ce soir pour nos invités, clairement, j’exigerai une médaille d’honneur (communale, départementale, régionale, agricole, je m’en fous). Je dois juste faire mes propres minis-croissants au comté, à la crème et au jambon, des wraps au poulet croustillant, des rillettes de thon au fromage frais, à la ciboulette, au tabasco et aux échalottes, une soupe thaï aux crevettes et un magret de canard au vinaigre balsamique et au miel. I believe I can fly.

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